Alla svolta le voci si mescolano al vino alle sigarette. Le strade s’incrociano si perdono nel buio vanno e vengono
les amants portano a casa le loro pelli chiare – ma lentamente. Il male, ancora, ma stanotte fa finta di nascondersi. E tutt’intorno la steppa delle città spente delle autostrade. I corpi nei letti, le dita dei piedi, le ascelle i polpacci le calze buttate per terra sotto la sedia.
Si respira appena, giusto uno spiraglio – gli dei caudati – perché noi qui carne da macello non si soffochi prima del tempo.
Allora à la guerre, fino a domani, quando a tradimento di nuovo il perdono imputridito della fame e dell’amore verrà di nuovo su come una palla di vomito
allora penso alle mani che reggono tazze alle labbra che succhiano
agli sfinteri che si allargano
e mi spacca il torace a dir poco ridicolo un’improvvisa suina tenerezza

Quel dégoût pour moi-même, messieurs, vraiment
assurdo – no, absolve me, domine
che io sia santificato